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Parents
Nous ne sommes pas vraiment au point tu sais.
On patine, on glisse, on tombe.
Parfois on se retient. À ta main.
Je t’assure qu’on essaie, pourtant. Pour toi.
Même si nous sommes souvent à côté de nos pompes. Aussi sûrement que tu as du mal à lacer les tiennes.
Nos mots sont alors maladroits, à l’image de tes doigts qui voient ce nœud leur échapper.
Nous ne sommes pas toujours patients.
Pas sages, pas drôles, pas présentables.
Pas crédibles, pas sortables, pas tristes.
Parents.
Nous nous inquiétons un peu de n’être pas ces humains paratonnerres, dont parlent les magazines.
Capables d’accueillir la foudre et de la faire dévier. De repousser l’orage.
Comment font-ils ces gens?
L’anticyclone doit stationner au-dessus de leur maison.
De fait, la tempête s’abat chez moi.
Un coup de baguette magique vaut alors tous les modes d’emploi.
Au feu les conseils. Un feu de joie.
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On transforme l’orage en éclats de rire.
On attendrit les mots durs.
On met un peu de rose dans les regards noirs.
Et de musique dans les silences.
Et de musique dans les silences.
Nous ne sommes pas vraiment au point.
Pourtant toi, ça y’est, tu sais faire tes lacets.
Tes doigts sont devenus habiles, quand nos mots continuent à trébucher.
Mais rassure-toi, notre amour grandit plus vite que cette foutue maladresse. Un jour, il la mettra au tapis.
Nous ne sommes pas toujours patients.
Pas sages, pas drôles, pas présentables.
Pas crédibles, pas sortables, pas tristes.
Mais pleins d’amour.
Parents.